В слякоть падают белые хлопья,
Ноябрем промокает душа .
Скоро в зиму которую вновь я
Побреду, никуда не спеша .
Переменчиво время природы,
В каждом миге есть что-то свое.
И ноябрьская хмарь непогоды
Что-то тоже свое нам дает .
Разве грусть не бывает приятна,
Разве чужды родные места ?
Хотя, может, кому не понятна
Русской слякоти прелесть-краса.
Хлопья мокрые липнут на щеки,
И дорога по полю в грязи .
Только могут ли быть здесь упреки:
Русь родная вокруг. - Погляди .