На ветке не птица чернеет на фоне
Серого неба, из всклоченной ваты,
А грязная тряпка, нахохлившись, преет ….
Свисая краями с древесной кровати…
Лишь присмотревшись, подкравшись поближе,
Привлеченная, страной причудливой позой,
Я рассмотрела это обличье….
Так поразительно напоминающее птичье.
Вот словно перья, волокна трепещет
Ветер, несущийся мимо, сквозь город,
Клонит то «крылья», то «холку» топорщит
То будто клювом по воздуху водит.
Шаг чуть подальше - и снова в тряпицу
Мигом опять превращается птица…
Плоть бездыханная просто дразнится…
Из драной тряпицы, наметившись в птицы!
Но я приближаюсь и вижу иное…
Словно бы в зеркало пялюсь кривое….
Птица! Как пить дать! Хвала мирозданью!
Даже чирикнуло будто созданье!
Мне б заподозрить неладное впору….
Что-то с мозгами случилось без спору
Я проторчала б у этого места…
Явно ещё бы лет этак бы двести….
Птица - тряпица… какое мне дело…
Видимость всё - вот что душу задело!
Так же и в жизни… хоть пялься, хоть нет…
Вряд ли получишь «конкретный» ответ….