Из первых рук,
из первых уст,
из первых игр;
из первых мук,
из первых чувств,
из первых книг
вкус узнавал встреч и разлук,
запас желаний не был пуст
и словно жизнь был каждый миг...
Но детство – звук,
но юность – хруст,
но зрелость – вскрик;
потом – недуг,
любой на вкус,
к нему привык.
Борьба за жизнь – один досуг,
запас терпения не густ,
зато широк набор вериг...
Силен твой дух,
но – не Иисус,
ты вдруг постиг:
враги вокруг
и цепи уз,
и груб язык;
и ласки мало для подруг,
да и любви потерян вкус, -
слова любви шептать отвык...
Из чьих-то рук,
из чьих-то уст,
из чьих-то игр;
из чьих-то мук,
из чьих-то чувств,
как из вериг,
ты вырывался от подруг,
подчас костей, не слыша хруст,
и вот уже – почти старик...
Замкнулся круг,
но ты – не трус
и пишешь стих:
жизнь – просто звук,
жизнь – тяжкий груз,
жизнь – краткий миг;
пахал ее как будто плуг
и жил во сне, сейчас проснусь...
но жизнь прошла – одно постиг!
05-08.11.2005