Мы писали собой одряхлевшие наши тома.
Мы мечтали - роман! Получалась скучнейшая повесть.
Что-то нас торопило - надежда, а может быть, совесть?
Мы поверили в лето - а в дверь постучалась зима.
Снег укрыл нас от нас, ветер, вьюга - ищи, не ищи.
Нас вморозило намертво в этот измученный город.
В доме нашем тепло, он не сможет вместить этот холод,
Только, кажется, мы потеряли от дома ключи.