На дороге, у берёзы,
Мать стоит роняя слёзы.
В этом месте распроклятом,
Сын её погиб когда-то.
До последнего дыханья,
Уж когда терял сознанье,
Всё шептал: "О, мама, мама,
Ты прости меня, упрямо..."
И в траве омытой кровью,
Куст ракиты в изголовье,
Он лежал с ножом в груди.
Жизнь и юность позади.
А когда она узнала,
Сердце матери взорвало.
Свет померк, потухли очи,
Больше жить она не хочет...
Комья падали в могилу
И она, собрав всю силу,
Вниз сползла и крышку гроба,
Обняла, дрожа в ознобе.
"Сын мой, сынушка, родной!
Ты возьми меня с собой!"
Лет шестнадцать было сыну.
Всхлип раздался: "Чтоб он сгинул!"
Дни и годы пролетели,
Лето, осени, метели,
Не нашли убийцу сына.
Видно впрямь куда-то сгинул.
Но, как прежде, у берёзы,
Мать стоит роняя слёзы.
Неизбывно её горе,
Слёз невыплаканных-море!