Четко размечены линии граней
темного-светлого,плохого-хорошего
злобой лица людей перекошены
и мысль посещает-мы вымираем
ветер в лицо-на весну намекает
я не иду я парю меж домами
дворники колят планету ломами
и панцирь планеты песком посыпают
кто меня выдумал такого огромного
снаружи щуплого и неказистого
не юморного и неголосистого
внешне зануду тихого скромного
настехь ворота но путь загорожен
я не сверну я всегда иду прямо
вперед невозможно но иду я упрямо
да и назад путь уже не возможен
грань между черным и белым стираем
и получается пятнышко мутное
и будет ли в мыслях что нибудь путное
пока лишь одно-мы вымираем.