Маленькой девочкой я попросила
Светлого ангела - вестника звезд:
Дай мне, хранитель, не веры, не силы -
Выбрать самой этот путь среди гроз.
Выбрала. Гроз было больше, чем песен.
Столько, что я не считала уже.
Горько рыдал над потерями вестник,
Тесно прижавшись к озябшей душе.
Но и теперь, в мире чудесном
(Знаешь, как странно сказать «чудеса»!),
Не попрошу я, мой радостный вестник,
Легкого счастья - пути к небесам.
Это не грозы, не бури, не стены -
Это еще одна встреча с душой…
И, разбивая до крови колени,
Тихая девочка стала большой.
Но, отчего-то, назло непогоде
Детскую веру и мудрость храня,
(Прежняя? новая?) знаю сегодня
Цену иллюзий и цену Меня.