Пора, наверное, устать
воспоминания листать,
пустой пиная пьедестал
твердить «зачем мне?»,
когда самовнушенье «ин»
и первый снег, и кокаин,
и неназойливый блондин
вполне тотемны.
И, значит, хватит мне божков,
не обжигающих горшков,
сердец и прочих потрошков,
для дел насущных:
списать теорию любви
на «се ля ви», на ОэРВИ,
на свалку и в себе развить
повадки сучьи,
чтоб оправдать того врача,
который, видно, сгоряча
явил начало всех начал.
И сносит крышу
мое либидо, ведь накал
страстей не выверен пока
с идеей, взятой с потолка,
а, значит, свыше.
Пора устать нырять в песок.
Ах, мальчик мой, любовь – серсо,
кидай фортуны колесо,
процесс заманчив.
Но, черт возьми, мне тридцать лет,
а Бога нет. И Фрейда нет.
А где мой черный пистолет?
А был ли мальчик?