Наблюдаю картину,
И уныние в душу крадется.
Мысль из пластелина
Где надавишь, она и согнется.
Донести до людей
Так бессмысленно и невозможно.
Хоть немного идей,
Чтоб подумать могли осторожно.
Эта тема вечна,
Мастер делает всё как умеет.
Но идея мрачна,
Если каждый всех прочих умнее.
Очень много творцов,
И весьма недостойных творений.
Безыдейных борцов
И словесно-бессмысленных трений.
Для кого же тогда
Создаются всё новые строки?
Пролетают года,
Только души опять одиноки.