Я ещё говорю,
но, наверно, не слышит никто...
До свида... А в ответ -
пустота из проёма окна...
Покорюсь сентябрю -
и на плечи наброшу пальто,
не закончив куплет...
Ко мне в гости придёт тишина.
Мир умолкнет, уснёт:
всхлипы ветра и шелест травы -
их не станет теперь...
Лишь пульсирует венка... Одна
остаюсь... Кто поймёт,
почему с середины главы
вместо слёз и потерь -
тишина, тишина,...тишина...