Пластик карт…
- Поиграем?
- Сыграемся ли?
Откровенная фальшь диссонансом секунды –
скользкий март
острым краем
касаясь земли
струны-нервы тревожит дыханием скудным…
- Проиграть!
- Всё с начала
до слова «конец»?
А расклад всё не тот… Канделябры не в моде…
Сон… Кровать…
Укачало…
Считала овец…
Вновь пригрезился бред /видно дело в погоде/:
Преферанс…
У рояля
звериный оскал,
черно-белые клавиши топятся вязко…
Пьян миманс,
и в финале
всё кружится бал
в предвкушеньи того, как низвергнутся маски…
Громом туш,
рёв оркестра…,
немеющий зал
от увиденной лжи, претворявшейся раем…,
груда туш…
А маэстро
прищурил глаза,
на ладони блеснул пластик карт…
- Поиграем?