Прочь бумаги, газеты и стопки книг,
И лицом - на застеленную кровать...
"Лавра", "храм", "Конный двор", "Белый пруд", "родник" -
Это всё легче лёгкого рифмовать.
Я брожу по Посаду давным-давно,
Дольше - ночью. Но чаще - всё-таки, днём.
И я знаю насквозь этот город, но
я не знаю, как написать о нём.
Я не знаю, как сделать, чтоб жизнь вошла
в эти строки звонко-пустые,
где над каждым словом торчат купола
"православные" и "святые".