А Луна… что Луна? Ну, Луна…
Просто свет отражает, и всё.
Я одна? Ну, одна так одна.
Не везёт? Ну, пускай не везёт.
Я ничья? Ну, ничья. Что ж теперь?
Я ж не вещь. Я могу быть ничьей.
Я – из мятых окурков потерь.
Вся насквозь из прощальных речей.
А Нева?.. что Нева? Ну, Нева.
Просто грязная речка. И что?..
Я спускаюсь. Болит голова.
Пахнет тиной замерзшей и льдом.
Телефон? Ну, молчит телефон…
Твое имя сотру в сотый раз.
Вдалеке колокольный звон –
Я гуляю четвертый час.
А домой не хочу – там болит.
Там всё ты, снова ты, и ты…
Катерок в темноте бурлит,
Всё глотая рывки черноты.
А любовь?.. что любовь? Ну, любовь…
Это слово, увы, не из нас.
И скребется издрогшая кровь,
Неохотно, лениво плетясь.
Вот и всё. Вот тебе и сюжет.
Пережеванный и никакой.
И до звезд – никого больше нет,
Кто видел меня собой…
ноябрь 2005 г.