***
Поэзия, ты - соль воображенья,
истекшая из кончика пера?...
Сложенье, умноженье, сопряженье…
Такая непонятная игра.
Поэзия, ты что - самосожженье
И завтра, и сегодня, и вчера?
Победы, компромиссы, пораженья
во имя славы, чести и добра?
Или ты есть венец противоречий?
На пешку разменяешь ты ферзя.
Смеёшься вдруг, когда смеяться нечем.
Грустишь, когда грустить уже нельзя.
Так что же - ты, родимая поэзия?
Когда в рекламах плата хороша,
или баланс на самой кромке лезвия,
или скулёж в свирель из камыша?...
_____________________________
1991.
Ремесло. Стихи. Искусство.