Седьмой пельмень уходит, уходит внутрь меня.
Никто ни пожалеет о смерти пельменЯ
Никто не станет плакать, ведь траурных речей
Народ готов рассказывать про всяких сволочей
А для простого парня у их ведь нету слов...
Восьмой висит на вилке. Привет моя лубов!
И я умру. Тихонько начну лежать в гробу
И слушать буду речи про яркую судьбу,
Которую я прОжил или верней прожИл
Пока несчастный случай меня не положил
В открытый красный ящик. Цыпленок табака
И то приятней выглядит в роли мертвяка.
Ну ладно. Что о грустном пытаться рассуждать
Девятого пельменя пора употреблять.