"Напишу и я поэзу
именитого размера..."
А.Ваксель
Мой Дом Винограда сегодня пуст. Он покрылся пылью.
Полотна грудою спят в углу, зарастают гнилью.
У крыльца ни следа - беда, ни плевка, ни окурка,
Занесло бы, что ли, сюда хоть одного придурка.
Небо сыплет на плешь прохожим дешёвой солью.
Я сегодняшний день называю вчерашним годом.
На столе недопитая чашка от кофе с мёдом.
К непогоде ломает. Болят на груди картинки.
Все хорошие мысли остались в другом ботинке.
А тот, что под ёлкой, наполнен углём и бредом.
Я готов распевать голосами птиц, зверей, насекомых,
пить, курить, зазывать к себе случайных знакомых,
сочинять сонеты, сонаты, частушки, поэмы, оды -
только сбежать бы прочь от этой дурной погоды.
В горле лаковый кол очередной фонемы.
От тоски начинаешь играть в бильбоке размером,
Рифмовать видать - не видать, дромадера с кедром.
Отложи бутылку - она как сон голубая, -
От стрельбы в затылке сегодня нужней другая.
А миндаль и сераль остаются пускай за кадром.
Осень - время ремонта гнёзд. Впрочем, это в прошлом.
Мысли скачут так, что смешно, а порою тошно.
Вся палитра в хлам, кругом нет радуг - гризайль.
Где ура, где враг уже давно разобрать нельзя.
Вот сиди - гляди, что теперь из этого вышло.
Завершая речь, нельзя обойти вниманьем
громкий смех не ко времени, воркованье -
ангелочки пляшут, играют во тьме хвостами,
то ли звон копыт, то ли гремит хрусталь.
...Свежим снегом хрустит на зубах печенье.