Победу кто-то протрубил
Пристойность рухнула, врата открыты.
Чужой любви глоток испил,
Устои,принципы и клятвы позабыты.
Бокал разбит.Ларец открыт.
Богатство разобрали по чужим рукам...
Осталось вспоминать, молчать и лгать.
Так что же это было?
Быть может обжигающий песчаный ураган,
Заставший путника, идущего три дня в пустыне,
Принесший вдруг прохладу дня весеннего,
Шампанского холодного бокал и брызги водопада,
Ледяного родника,струящегося, бьющего в лощине?
А может, это неба синева, весною раннею
Накрывшая всю серость мира?
Или поэт, бредущий жизнь свою к вершине мастерства,
К Парнасу, к славе, но...
обнаруживший, что тлен в его руках и
дома позабыта лира.
Что на челе его венок лавровый позавял,
Что в зале он один СЕБЕ стихи читает,
Что чешет лоб свой от того, что
шишечки рогов там прорастают.
Что семьи нет, жена с другим в экстазе бьется,
Что он совсем один...
Вина не хочется, воды не пьется...
И в небо надоело улетать.
Что остается?
Вспоминать? Хранить? Мечтать?
Забыть? Завыть? Залаять? Зарычать?
Быть может просто заболеть?
В своей постели взять и умереть?
Нет, это плохо...
Судьбой дано еще пожить
Глоток чужой любви испить.