В музее жизни – экспонатов, как песка.
Паркет тропинками протоптан вдоль шедевров.
Творим кумиров, чтобы
им
рукоплескать,
сплетая в комплекс
паутиновые нервы.
Глотая пыль, порой,
с чужого полотна,
картины мира пришлой
смысла штукатурку
вдыхаем с трепетом,
чтоб ощутить сполна
свою причастность к
ним,
хотя бы эхом гулким.
Наш выбор прост –
бояться стрел или творить.
Свобода воли
гарантирована свыше …
А грех один:
с толпой смешавшись, изменить
всему, что любишь
сам
и чем душою дышишь.
Ноябрь, 2005