А белым был только снег на моей ладони...
Но он умирал,- тихо и без следа.
Может быть, он умирал от моего тепла,
Может быть, он умирал от моей боли.
И был кто-то третий, неведомый и одинокий.
От каждого вздоха его серебрянный воздух дрожал,
Он был - сладкий мед, он был - раскаленный кинжал,
Он был - перелетная птица в осеннем потоке.
А город за горизонтом был темен, как волчья стая.
Он жизнь измерял годами, он судьбы вершил огнем,
В нем было так душно ночью, в нем было так сумрачно днем,
В нем белым был только снег... Но снег расстаял...