Под реальностью рухнут подпорки,
окунется она в полубред.
Изощренную феню подкорки
не осилят ни врач, ни поэт.
Наше прошлое с нынещним свито,
и в предсердие колют иглой
зимний Питер, твой старенький свитер,
Ала-Тау – алтарь, аналой.
Все равно это было Свиданье.
Оглянись, за собой позови.
Две песчинки в большом мирозданье.
Обжигающий воздух любви.
Но роман превращается в драму,
в поминальную песнь. Не могу
позабыть, как читал телеграмму
и все буквы взорвались в мозгу.
Только, к счастью, во сне -
все другое,
и разлука, и даже беда.
Колокольчик запел под дугою…
Пробужденье.
Тоска.
Никогда.