Светает…
Изморозь с потухших фонарей
Стекает струйками.
Осеннюю прохладу
Теснит уверенно задиристый борей
На теплый юг.
Прощального парада
С пожарами и запахом листвы
Уже не будет, -
Запахи мертвы.
И мы…
Почти…,
И позабыты Богом…
Увы…
В петлю
Сплетается дорога
В тумане.
У дороги Вы,
Мой милый гений…
Не судите строго, -
Душевных сил к исходу ноября
Упадок
Характерен очень многим,
А впереди…,
А впереди зима.
И если я не выжил из ума
Доселе,
Только Вам благодаря…
Светает.
24.11.05