Это было давно... Признаюсь,
Так давно, что я даже не помню, когда...
Нищий мальчик, на скрипке играя,
Всех прохожих вокруг собирал.
Он играл просто так, не по книжке,
И нехитрый то был мотив...
Умелой рукой мальчишка
По струнам смычок водил.
Пела скрипка о счастье, о воле,
И о том, как прекрасен свет,
Если даже живёшь ты в поле,
А обед твой - высохший хлеб...
Но внезапно сменилась музыка.
По-другому она уж звучит.
Поселилась в душах тревога,
Когда слышен стал новый мотив...
О любви теперь пела скрипка
И о том, как несчастна она...
Смычок, скользивший по струнам,
Взлетал и падал опять...
И стало понятно людям,
Как страдает скрипач оттого,
Что пронзила стрела Амура
Внезапно сердце его...
Они не знали, давно ли
Случилось это, и как...
Но плакала скрипка от боли,
Заставляя их слёзы ронять...
Вдруг смолкли дивные звуки...
Послышался грозный крик:
"Очистить парк! Эти трюки
Известны..." Всё кончилось вмиг...
Люди ушли... Остался
Лишь мальчик со скрипкой своей.
Никто и не попытался
Сказать: "Мы с тобой! Не робей!"
К нему подошёл полицейский,
Осмотрел с головы до ног
И сказал: "Ты бродяга бездомный!
Тебя я брошу в острог!
Придётся тебе расстаться
Сейчас со скрипкой; не то..."
Но мальчик ответил гордо:
"Не оставлю её ни за что!..
Если хотите - убейте...
Да, вы убьёте меня.
Но уничтожить музыку
Не сможете вы никогда!
Жить она будет вечно!
И если мне не судьба,
После придут другие.
Скрипка будет жива...
Будет звенеть, как прежде,
Рыдать и стенать она.
Подарит людям надежду на то,
Что Любовь - жива.
Расскажет, что было раньше,
Медленно, не спеша...
И я вернусь в этой песне.
В ней будет моя душа..."
Скрипач замолчал. Угрюмо
Молчал постовой... И вдруг,
Вырвав из рук его скрипку,
Сломал пополам смычок...
А скрипку швырнул на дорогу...
Разбилась в щепки она...
И жалобный стон тревоги
Разнёсся вокруг тогда...
Так стонет разбитое сердце,
Когда станет бедой любовь...
И навек закрывается дверца,
Чтоб уже не открыться вновь...
...Захлопнулась дверь за мальчишкой...
Швырнули его в тюрьму...
Забыли бродягу вскоре -
Не нужен он был никому...
...Прошло много лет; и однажды
Забрёл в те края человек.
Сильно страдая от жажды,
Искал он трактир и ночлег.
Ему указали на домик -
Неказистый, но чистый такой...
Сказали: "Вот там найдёшь ты,
Что ищешь - еду и покой."
...Когда он вошёл в харчевню,
Играла музыка там.
Подняв глаза, он увидел:
У кого-то была в руках
Скрипка... И сердце забилось...
Вспомнило вновь оно:
Мальчик со скрипкой в парке,
Толпа, полицейский... Но
Он не подал и виду,
Что знаком тот мотив ему.
Только боль свою не забыл он
До сих пор... На всю жизнь свою
Он запомнил её - сцену в парке...
Только мстить не хотел никому...
Да и некому было... Слишком
Много лет с той поры прошло.
Боль свою в вине утопил он...
Правда, доброе было вино.
...Вечер тёмный, горящие свечи...
И трактир почти опустел...
Лишь в углу за столом, одинокий навеки,
До сих пор там скрипач сидел...
...А потом он вышел на сцену...
Скрипку в руки свои он взял,
И, как прежде, она запела -
Ведь играл профессионал...
Он играл и играл, и снова,
Как и прежде, как в те года,-
Собирался народ на звуки
Скрипки - той, что жива всегда...
А потом, когда кончил играть он,
Всё затихло, но лишь на миг.
И послышались крики: "Браво!
Сыграйте ещё... на бис!"
Ну, а он, положив скрипку на пол,
Просто взял и вышел во тьму.
Вышел, даже не оглянувшись,
Точно хлопали не ему...
...Утром волны на берег вынесли -
Этот город у моря был -
Человека, ещё дышавшего,
Но уже совершенно без сил.
И в толпе, мгновенно собравшейся
Поглазеть - как бы невзначай -
Прокатился ропот взволнованный:
Все узнали в нем скрипача...
...Умирая, сказал он хрипло -
Обрывалась уж жизни нить -
"Неразлучны... Любовь... и скрипка...
Не пытайтесь... их... разделить..."
Так он умер - всеми покинутый,
Оказавшись прав лишь в одном:
Не погибла скрипичная музыка,
И несёт она всем добро.
А печальную повесть эту
Я закончить хочу вот так:
Вечно живы звонкие струны.
Будет жить и смычок - в веках...