венский кофе, и искусство ню, наверно,
атрибуты этой осени неверной,
жженой, как охапки желтых писем…
между строчек, между ног и между чисел
мы читаем непростые пасторали
нашей страсти… это птицы постарались
принести на перьях пыль ночных прогулок
с кем-то под руку… родным… нырнув в проулок,
к стенке быть прижатой… меж лопаток
ощущать кирпичный локоть… нежно-гадок
ливень на щеках - дорожек соли
не заметно… и терпеть до дрожи... боли
ощущать всю сущность режущую... губы
в брызги алые... обветрились... врагу бы
пожелала столько крови... столько муки…
сколько дарят зацелованные руки…
перед сном... на чердаке писать портреты
обнаженных нас… эротика запретна
здесь под крышами в бетонных сотах-ульях…
так небрежно ночь разбросана на стульях…
и в окне квадратном тенью четкий профиль
бесподобный… а с утра холодный кофе
подадут в кафе… но радует - с корицей…
принесут назавтра снег седые птицы…