Сестра моя, моей печали
Ты не узнаешь никогда.
Ты помнишь, Моцарта играли
Два седовласых скрипача?
Ты помнишь, Утро... оплывали
Две моностырские свечи...
Ты помнишь? Помнишь?! Нет... едва ли...
Тебе же было только три...
Ты, как и все большие дети
Уже пыталась помогать,
И рано утром на рассвете
Я помню мятую кровать.
А между тем на ней подушки
Всегда лежали ровно в ряд
И по местам своим игрушки
Точь-в-точь как роли им велят.
Я помню в кронах лес сосновый,
На холм ведущую тропу,
Твой смех - невинный, невесомый
В тени беспечности приму,
Чтобы потом под скрип качелей
Читать тебе свои стихи.
Ты помнишь? Помнишь?! Неужели!
Тебе же было только три..!
Ах, боже мой! Как это было...
как над озерною водой
Береза голову склонила,
А ты дразнила голос мой.
Как рисовала на буфете
В альбоме детском короля...
И что-то было в том портрете
От заполошного меня.
К портрету новые детали
Добавят новые года.
Сестра моя, моей печали
Ты не узнаешь...
никогда...