Светлой памяти
В. С. Высоцкого
Восьмая годовщина этой даты,
Когда в Москве, наполненной гостями,
Он умер. Стояло лето, шёл олимпийский праздник.
И вдруг его не стало...
Москва надела траур.
И шквал стихов обрушили поэты.
Но онемели радио, газеты.
А толпы шли к Таганке -
Нельзя ведь запретить любить -
Народ прощался с дорогим поэтом.
Писала старшая его сестра Марина:
"Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд..."
Ах, многие твердили: - Не поэт.
А он писал, писал свои стихи,
Он знал, что час его придёт.
И вот - стихи его такую обретают силу,
Что просто оторопь берёт!
июль 1988 г.