Остатки осени былой снуют туда-сюда.
Это не золото горой, а воздух и вода.
То дождь идёт к ноге нога, то ветер не с руки:
бежит, качает берега и рвёт рукав реки.
Смотрю - листы календаря чем только не полны,
и на макушку ноября прилажен серп луны.