Блестит цимлянское в бокале,
И где-то слышен лавы гик,
Течёт наш Дон дорогой славы,
И «Шашки к бою»! - слышен крик.
Седой ковыль растёт над Доном,
Где пролилась казачья кровь,
Не рви, сынок, травы былинной-
Ковыль несчастье принесёт.
Блестят клинки в жестокой сече,
И где-то слышен крик вдовы,
Ковыль напьётся их слезами,
И разрастётся по степи.
С седых веков в станицах Дона
Живёт преданье про ковыль.
Не рви, сынок, травы былинной-
Ковыль погибель нам несёт.
Блестит цимлянское в бокале,
И где-то вновь растёт ковыль –
Немой свидетель нашей славы,
И вечный спутник вдовьих слёз.