То, что я здесь нацарапал-
Это даже не стихи,
Это крик в полёте чайки,
Это крик моей души.
Может, я пишу не складно,
Может, рифма не в дугу,
Только как сказать словами
То, что я в душе храню?
И она в полёте жизни,
Словно чайка в небесах,
То несётся ввысь, ликуя,
То свергается во прах.
От ударов судьбоносных
Много ран хранит душа,
Кровь с души моей стекает
И рождаются слова:
Лишь когда душа страдает,
Лишь когда огнём горит,
Вот тогда она стихи рождает
Так, что сердце бередит.