* * *
На бельевых верёвках сны повисли.
Колышет ветер серенькую ткань.
В моём дому - нелепые всё мысли.
А на дворе - пустая графомань.
И что, про жизнь? Её, как нет, так нету.
Про "Ах-любовь"? Да я вас умоля!
Что бог не спит, и не просрал планету?
Так это зря, родные. Право, зря.
Что на душе, не передать, как кисло?
А что ещё бывает на душе?
И нету смысла. И строка зависла.
Налейте водки кто-нибудь уже.
* * *