Был сон, меня он ловко предал,
Мои сомненья подкрепил.
Был он, а, может, это лето
Ушло, оставив легкий взрыв!
Бегом – к уснувшим благовоньям!
Нет сил терять, терять, терять…
Простимся – это значит много,
Чтоб прошлое не возвращать.
Да мне б, в такие мои годы,
Гонять по небу стаи туч!
Пусть отдыхает ветер хворый,
Не так уж быстр он и могуч.
Мне б одолеть немые горы,
Раздвинуть их хватило б сил!
И все дурные разговоры
Поведать я смогла бы им.
Куда еще мне выше? К небу!
На свежий голубой простор!
И полетит, как письма к лету,
Осенний лист сквозь шум времен.
Как опечалиный философ,
Дитя размеренной тоски,
Не задаю пустых вопросов –
Познанья мела и доски.
Кристаллами горят сомненья…
Не верю слепо в доброту…
Все по особому веленью,
Срываясь, мчится в темноту.
И ты, мой сон, мой попечитель!
Меня жестоко покарал:
Забылся как освободитель,
А ты ведь правишь этот бал!
Забыл мне рассказать о чем-то,
А это «что-то», чуть дыша,
Подкралось тенью, скрыв иконы,
И не расслышала душа…
Где б ни была на свете белом
И как не узнавала б мир,
Был сон, меня он ловко предал,
Мои сомненья подкрепил…
27. 09. 00 г.