Я не знаю, что со мной творится?
Ах, как душно, как тревожно тут!
Третью ночь, мне плохо… плохо спится,
Не пойму я, плачут… иль поют,
За окном сибирские метели
Завывают, сил уж нет терпеть.
Лучше б песни… песни птицы пели,
Только птицам до весны не петь.
Перелетны певчие… пернаты –
Трели свои с осени не льют,
А метели за окном – крылаты
Заунывно… жалобно поют.
Словно плачут… плачут, так тоскливо
Сердце, душу, разум теребят…
И луна печально… сиротливо
Прячет за метелями свой взгляд.
Нам двоим с ней, по ночам не спиться
У луны спросила я: «Как быть?
Даже если мертвой притвориться
Все равно тех песен не забыть!»
Не забыть, тоски в груди щемящей.
Ночи мне тревожной не забыть!
Да зимы, российской… настоящей,
Что умеет – плакать, петь и выть!
Но луна, оставив без ответа,
Продолжала сквозь метель глядеть…
Видно мне до самого рассвета
Песнь зимы – сибирскую, терпеть.