В одинокой комнате, где никого не ждут и откуда никто не уйдет, был маленький огонек – то горела свеча, даря свет, - пусть маленький, даже ничтожный, но бесконечно дорогой для одинокой души, которая никому не нужна, кроме ее обладательницы, да и та считает, что без нее было бы лучше; и тепло, свеча дарила тепло, согревая оледеневшую душу – так замерзнуть она могла только от холода того, от которого больше всего хотела тепла; она холодна, но слезы ее горячи, как огонь. Обжигая щеки, они стремятся вниз, рассекая дым, вьющийся вокруг огня, и обволакивающий кошмарным сном, они смешиваются с пеплом – единственным, что осталось от любви, которая еще недавно обжигала душу, овеянную теперь могильным холодом.
От одиночества хочется кричать, рыдать, но нет – царит такая тишина, что слышно хлопанье ресниц, пытающихся удержать слезы – прозрачные соленые капли, такие чистые и вместе с тем наполненные болью, страхом и чем-то, неопределенным и пугающим – одиночеством. После них хорошо спится – так говорят. Я задую свечу, погашу этого единственного, безмолвного друга, сумевшего утешить меня; лягу спать, а завтра… завтра будет новый день…
2002 г.