Из пустоты, из проблеска сознанья,
Из образа, навеянного сном,
Тебя леплю - но будет что потом?
Застыну, с изумленьем постигая
Творение сие...Не Аполлон,
И не Геракл се, подвиги творящий,
Быть может, Квазимодо - говорящий,
Но не похож на праведника он.
Изгиб печальный моего ума,
Попавщей в цель стрелою мирозданья
Меня пронзил...И горечи познанья
Фантазий торжество я предпочла.
Он так красив; и мне послушен он...
Но я от радости такой устала.
Жду с нетерпеньем тайного сигнала,
Когда же оживет Пигмалион.