в окна стучитесь мои и стучитесь в двери...
что-то от плеч – от ладоней кладете в пустые карманы
словно хотите увидеть – хотите проверить
как научились поэты писать на ранах
как от царапин – глубокие темные бездны
а на руках – одинокое – мокрое – море
вам говорю, что поэтов лечить бесполезно
наше спасание – в нашем великом горе
в легкие – небо - дышать за других - кто не дышит
в теле обычном вместиться и быть великаном
в хрупкой надежде что кто то поймет и услышит
грудь наизнанку, чтоб стала она барабаном
время растянуто в долю бессмертного вздоха
жизнь или смерть все одно – все до боли опасно
вам говорю, что поэтов любить прекрасно
даже если нельзя – даже если плохо ...