* * *
Со мной у тебя не будет эндшпиля.
Потому что не было игры.
* * *
Твоя рука, занесшая в воздух шашку,
вдруг с тоской вспомнит
мои бережные поцелуи,
и капельки пота, как слёзы,
проступят на ладони.
У кожи хорошая память…
Ну же, твой ход – не медли…
* * *
Мой Мастер…
Ты не думай, что я шашка –
послушная, гладкая, белая…
Мол, можно прикоснуться,
спохватившись, поправить (волосы),
на время расстаться…
Я – шашечная доска.
Неприкосновенна,
загадочна,
опять нова…
Я поле боя.
И ты опять не сводишь с меня глаз.