Померкший фонарь и разбитые окна,
Простуженный ветер пылает вальяжно.
Борьба, не борьба - не ищи в этом толка,
Продай все что было и будет продажно.
Прелестные твари, уроды из рая,
Шныряют по улицам кашляя важно,
Борьба, не борьба - дальше будут страданья,
Гуманных рабов, бесконечно - продажных.
Весы на ногах, не народ, а ошибка,
И небо сухое смеется чуть влажно.
Борьба, не борьба - распахнись как открытка,
Продажный... нелепо-наивный. Продажный...