Такие вот стихи, когда не сплю
И плавлюсь по краям
Один…
Чужой рубахой да на голом теле,
Не менее чужом, чем все свое…
Остался…
Считая дни осенних фонарей,
Столбов, дорог, библиотек,
Надежд…
И сплевывать в песок горячие ветра
И вечер…
Своими ль образами мыслить,
Твоими ли слезами жить?
Уйти…
Мелькая снизу вверх,
Направо слева по неделе:
Среда, четверг…
Увидеть разницу и между ними,
И то, чего уж нет в четверг
Ждать в среду – вот она – надежда.
Как разница меж солнцем и луной,
Как свет фонарного столба,
И пыльного стекла, скрипящей двери,
Чужой рубахи да на голом теле –
Не менее своем, чем все чужое.
Мелькать по небосклонам звездами,
Сгорать и падать, вновь сгорать
И падать, вновь сгорать…
Я все же сплю – какие тут стихи?