(моей любимой супруге - Ларисе)
Мне говорят – Ты стихоплет.
Мне не обидно, мне приятно.
Я пожилым ушел в полет
И мне уже нельзя обратно.
Я сочиняю для себя,
А не как дань капризной моде.
Я сочиняю для тебя
О том, что видел я в природе.
О том, где был, что пережил,
Что перечувствовал в разлуке.
О том, чего не позабыл –
Все от души, а не от скуки.
Пускай плохи мои стихи,
В них рифма здорово хромает,
Да и вселенские грехи
Меня почти не занимают.
Все для себя и от себя,
Что отлеглось и наболело –
Скупая строчка не раба,
Послушны ей и дух и тело.
Она зовет меня вперед,
Она живет воспоминаньем,
Она – когда души полет,
Но чаще – рождена вниманьем.
И приземленна, «от сохи»,
На бытие насупив веки.
Плохи, конечно же, плохи
Мои рифмованные реки.
Мелки, извилисты, узки,
Засорены бытейским вздором.
Не реки даже – ручейки,
Текут извилистым укором.
Но в них прозрачная вода
Скалистых гор и запах леса.
В них тонет возраст без следа,
В них молод я и я – повеса.
Кружусь беспечно по судьбе,
Влекут меня воспоминанья.
Их все хочу отдать тебе –
Мне дорого твое вниманье.
Мне говорят – Ты стихоплет.
На пустяки теряешь время.
А у меня души полет
И для меня стихи не бремя.
Они нужны мне как вода,
Как воздух свежий и морозный.
Собранье их – мои года
И жить без них мне невозможно.