Я снова закурю – тоскливо мне порой,
До пальцев догорит чернеющая спичка.
Мне нечего сказать бессмысленной игрой
Высокопарных слов – дурацкая привычка.
За окнами ноябрь, дожди, собачий вой,
За окнами темно и сыростью повеет,
И сердце говорит: «Сегодня выходной».
Мне нечего писать – мечта уже не греет.
Нет повода грустить, нет смысла тосковать
Нет неотложных дел и сумасшедшей гонки
Осталось лишь одно – желание писать
И погружаться вглубь нетворческой воронки.
Привычка говорить, привычка ликовать,
Привычка говорить так много и напрасно
Обязанность любить, желание писать
Но для кого писать, мне до сих пор не ясно.
Бессмысленность стихов, отсутствие души
Бессмысленный поток пустого словоблудья
Мне нечего сказать, хоть тресни, хоть спляши,
И некому сказать и незачем, по сути.
Мне нечего сказать, усталость повторит
Бессмысленно все то, что в сердце наболело
И правды как всегда – у каждого свои
И каждому свое, а до меня нет дела.
Закрытые миры, и двери на замок
Закрытые сердца, квадратные натуры
Я видимо совсем, навеки одинок
Безрадостной судьбой великосветской дуры.
Окутывает ночь, заставит вспоминать
Чего хотелось мне от жизни и от Бога
Бессмысленная жизнь, холодная кровать
И пляшущая вдаль туманная дорога.
15 ноября 2005 года.