- Сынок, пойди выброси мошек из своего ночника. Всё время залетают, ну что за глупые создания.
- Мама, они совсем не глупые! Они маленькие, им холодно и страшно в темноте.
Ночник струится желтоватым светом,
Притягивая путников ночных,
Порхающих, стремящихся зачем-то
Попасть за стены красок золотых.
Беспечные малюсенькие твари,
Летят на смерть и бьются об стекло.
Рассвет увидят многие едва ли,
Наверно, так у них заведено.
И может в этом рвении смертельном,
Сокрыты их заветные мечты...
Чтоб взмах крыла на выдохе последнем
Произошел в объятьях теплоты.