Поэзия осуждена.
Она лишь текст, как анонимка,
Но неизбежна и должна
Искать опору в невидимках.
Ее заоблачный залог-
Раскрепощенных слов силок.
И кто попал под эту власть,
Тот изъяснен собою всласть!
Но это путь иных элит.
Печален смысл ее молитв.
Поэты тоже ведь глупцы,
А не поэзии творцы.
Рождая смысл, беря в полон,
Строка рождает эталон.
Сперва как штамп. Потом- как что?
Как то седое решето.
Суть ускользает. Новый век
Приносит новых строк набег,
А мудрость, текстов свинопас,
Твердит, что это про запас.
Опасность кроется же в том,
Что слово строит мир и дом,
И притязая на залог,
Всегда вещает эпилог.
Конец истории подчас
Приходит каждый день и час.
При грандиозности задач
Любой пророк, увы, незряч!
.............................
Но я отдам все дело строк
И власть их плена
За рвущий платье ветерок
С Ее колена,
За горсть песка на чердаке,
За хлам в кладовке
И за мышонка в сундуке,
Не в мышеловке.
Я променяю и залог
И вдохновенье
На хлеба скошенный валок,
На скрип в поленьях.
И смысл предсказанный отдам
За полбутылки
Вина по имени "Агдам"
И боль в затылке.
А если так, то в чем же суть
Строки звенящей?
Да в чем угодно, в чем-нибудь,
Но НАСТОЯЩЕМ!