Ты говоришь, что завтра ты моим не будешь,
Ты говоришь, что завтра будешь ты с другой.
Что навсегда теперь меня ты позабудешь,
И что вернешь ты мне покой...
Ну что ж, иди, люби её - другую,
И чуткий сон иди её хранить.
А я ведь представляла из себя святую,
Лишь потому, что мней святой не быть!