Над городом висел не зимний пар.
Разочарованье с крыш лилось ручьем.
Я районом шел, который подустал,
И трепался с ним – о чем? Да ни о чем.
Разве можно уложить в свои года
Бестолковое, как небо в ноябре,
Неуменье жить, что за плечами навсегда.
И размытую снегами акварель.
Не считая миражей обманчиво-смешных
Вспомнить разве отпечатки на столе:
Двух стаканов винная восьмерка завершит
Бег бессмысленных обид, надежд и бед.
И, под утро, пропадая в сон, как в смерть,
Исчезая, будто сердцем зачерпну:
Чтобы можно было хоть в аду гореть,
Надо чувствовать не в снах а наяву.