Полированный лоск белоснежной, как пена, сорочки,
Строго шею обняв, встретит трепетность нового дня.
Что с того, что пророчества звезд оказались порочны,
И наверно, чуть-чуть не хватать стало звёзд для меня.
От крестьян да крестов - к сумасшествию пьяного века,
От тщедушных сомнений - к ступающим всмятку «хочу».
Что с того, что вчера человека забыл в человеке
И наверно, себя во вчерашнем оставил чуть-чуть.
Разве дело в деньгах? Им, беднягам, и так достаётся,
Это нищих удел - их считать средоточием бед.
Их забота шуршать, нам же, видно, опять остаётся
За долгами других в сотый раз обращаться к себе.
А себе не солжешь, а солжёшь – всё равно не обрящешь,
И опять мало звёзд, да и тех не достанешь уже.
А за тонкой стеной предынфарктная очередь клавиш
Монотонно стучит по когда-то усталой душе.