М. Ц.
Опять читала дотемна,
Не в силах оторваться.
Смятенна и восхищена:
Мне с ней – соревноваться?!
С безмерной, вечной и святой,
Чье слово – откровенье;
Тщета – соревноваться с той,
Оспорившей забвенье.
Марина! Строки жгут огнем!
Кто знал, как это больно –
В твои пуститься кораблем
Серебряные волны,
Где в каждой рифме – вихрь и смерч,
В строке – костры, остроты,
И что там жизнь, и что там смерть?
Рожденная в субботу,
Жестоко мучаешь меня
Стихами чрез столетье.
Сестра! Вот если бы понять,
Кто между нами третий?
Моя ли Муза, или здесь
Присутствует твой Гений?
И неуместны лесть и спесь,
И отступают тени.
Я чту – читаю. Одинок
Весь мир. Нас только двое.
Как благороден твой венок
Над светлой головою!
Сивилла! Вечность разве даль?
Быть названной сестрою
Мне помешает? Ночь-вуаль
Твои черты укроет.
Пытаюсь угадать твой взгляд,
Все тот, зеленоглазый,
И тороплюсь целебный яд
Испить из каждой фразы.
Тебя читаю – и тогда
Любой ночи мне мало.
Стих – привкус горького плода
Рябины льдисто-алой.
Капризы? Бунт? Благая весть?
Пророчица, сивилла!
Благодарю за то, что есть,
За то, что раздарила –
Спасибо! Города, века,
Эпохи канут в Лету,
Но нет бессмертнее венка
На голове поэта.
16.12.01.