Мы родом из прокуренных кухон,
Зачатые по радиоволне,
Хрипящей из приемников глухо
Мажорным маршем на чужой войне.
Вскормленные великим суррогатом,
Помазанные кровью и тоской,
Облаянные всласть отборным матом,
С рождения поставленные в строй.
Мы обтирали грязные ступени
В заплеванных подъездах до утра,
Сжимали нервно острые колени,
Когда рвалась гитарная струна.
Страна душила нас очередями,
Гнала вперед под тень своих знамен,
Учила жить слащавыми речами,
Торгуя тихо ликами икон.
Мы молодость делили на семестры,
Гордились цветом новеньких погон,
Нас провожали сводные оркестры,
Стонал под нами старенький перрон.
Взрослевшие под траурные марши,
Терявшие знакомых и друзей,
Познавшие официозной фальши
Заложники несбывшихся идей.
Мотались мы от края и до края,
Глотали полустанков тишину.
Вокзалы, суетою в нас стреляя,
Гудками громко выли на луну.
Чужие в этом сумасшедшем мире,
Не знаем мы, куда, зачем идем,
Воспетые в общественном сортире,
Убитые неоновым огнем.