Осыпается тушь...и вместе с ресницами
опадает в мутность зрачков,
и вибрацией снов по мембранам мнится мне,
что мой саван давно готов.
Не рождением дня, но смертью ночи
выдранный голос затих,
и последнею нитью дрожаще-непрочной -
не стихия...но просто стих.