На старой свалке
среди гор вонючих мусора,
где рваные русалки
и сильно потёртые бусинки,
где до дыр проеденное железо
и прах догнившей дыни,
где отбросы чужого веса
вперемешку с тоннами пыли,
где подставляли руку
всегда зараженной игле,
где всё жмётся друг к другу
и прижимается к земле.
Там появилось просто
невообразимое что-то
небольшого, совсем маленького роста,
с крыльями для высокого полёта.
Ни грязи, ни пыли, ни вони,
ни тьмы, ни зла.
Лишь много-много боли
и чистые глаза.
Совсем одно, почти свободно.
Оно стремится к небесам.
Пусть прижимают очень плотно -
оно вернётся к небесам.