* * *
Летом слишком поздно вечереет,
Затихает птичий балаган.
Ночью всё мне видится серее.
В ивняке запутался туман.
От прохлады Солнце покраснело,
И прогнало глупую Луну…
Только мне до этого нет дела,
На вечерней зорьке я усну.
Солнце меня будит слишком смело,
Очень скоро день оно зажжёт.
По утру прекрасная Венера
Оживляет скучный горизонт.
Я пойду за ним в края иные,
В те, где будет скука и уют.
Только песни русские хмельные
В тех краях не пишут, не поют.
Я забуду акающий говор,
Но ломая в языке хрящи,
Я скажу, а ну-к, французский повар,
Приготовь наваристые щи.
Да такие, что б сводило скулы,
И что б пар был словно бы туман…
И вдруг вспомню, как наивно дуры
Веруют в богатство дальних стран.
И от грусти, может быть, заплачу,
Жизнь в разлуке хуже, чем петля.
Попрошу: сыграйте мне на сдачу
Про тоску, раздолье и поля.
Музыкант, конечно же, сфальшивит,
Присушу печаль свою в вине…
Он не знает, как на русской иве
Набухают почки по Весне.
20.06.05