В бесцветных пальцах мятая луна,
До города не более недели.
О чем сегодня говорят у нас?
О том, что самолеты надоели,
О том, что небо слишком широко,
Но никогда не приютит пилота.
О том, что подгорает молоко,
О том, что надоели самолеты.
Еще, что жизнь дешевле с каждым днем,
Да и на ту зарплаты не хватает.
Что все течет. Что мы еще придем,
Туда, где свет. Хотя бы — где светает.
Подкатят трап.
Оркестр сыграет туш.
Цветы, вино…
И раз, наверно, в сотый
Пытается остановить рука
Летящие сквозь небо облака,
Текущие сквозь пальцы самолеты.